„Blok 10,“ nařídil.
Srdce mi poskočilo. Blok 10 nebyl blokem okamžité smrti. Nebylo to staveniště; byl to experimentální blok. O tom místě kolovaly děsivé zvěsti. Říkalo se, že tam lidé vstupují a už nikdy nevyjdou — nebo vyjdou proměnění. Hloupě jsem se pokusil protestovat. „Jsem způsobilý k práci, pane doktore. Jsem dobrý dělník. Unesu padesát kilo.“
Podíval se na mě přes brýle. „Právě proto Říše potřebuje vědět, jak ovládat sílu. Budete sloužit vědě, Francouzi. Je to větší čest než nosit kameny.“
Dva strážní mě popadli a vytrhli z řady. Setkal jsem se s pohledem svých druhů. Nedívali se na mě se soucitem, ale s hrůzou. Věděli, že Blok 10 je horší než plynová komora. Plynová komora je konec. Blok 10 je neznámo.
Odvedli mě pryč. Donutili mě dát si horkou sprchu. Bylo to podezřelé. Horká voda byla zapomenutý luxus. Dali mi krátkou nemocniční košili, otevřenou vzadu. Zavedli mě do čekárny obložené bílými dlaždicemi. Ve vzduchu byl cítit éter a dezinfekce. Pach, který škrábal v krku.
Byli tam i další muži — Poláci, Rusové, několik řeckých Židů. Všichni mladí, všichni poměrně silní. Nikdo nemluvil. Naproti mně seděl mladý Řek a tiše plakal. Pohupoval se dopředu a dozadu. Naklonil jsem se k němu. „Co se tu děje?“ zašeptal jsem. „Je to kvůli tyfu? Očkování?“
Podíval se na mě očima plnýma naprosté hrůzy. Zavrtěl hlavou. Položil si ruku do klína — ochranné, instinktivní gesto.
„Ne,“ vydechl lámanou francouzštinou. „Ne tyfus. Bere to semena… Rozumíš? Chtějí, abychom byli poslední. Kácí strom… rozumíš? Kácí strom.“
Nechtěl jsem rozumět. Má mysl tu představu odmítala. To bylo nemožné. To by přece nedělali. To byla středověká barbarství. Byli jsme ve 20. století. Německo bylo zemí Goetha a Beethovena.
Pak se otevřely zadní dveře. Vyšel muž. Podpírali ho dva ošetřovatelé. Šel s nohama rozkročenýma, tvář popelavě šedou, ústa otevřená v tlumeném výkřiku. Košili měl v oblasti pánve potřísněnou krví. Už nešel jako muž. Vlekl nohy jako stařec nebo smrtelně zraněné zvíře.
Ošetřovatelé ho hodili na nosítka na chodbě.
Lékař se objevil ve dveřích. Otíral si ruce do hadříku. Vypadal znuděně, jako by právě dokončil nějaký únavný administrativní úkol. Podíval se na seznam.
„Další. Pacient číslo 18402.“
Francouz. To jsem byl já. Pomyslel jsem na Jeanne, na dům plný dětí, a cítil jsem, jak mi do žil proniká chlad smrti. Ne smrti těla, ale smrti mého jména.
Dva strážní mě strčili dovnitř. Dveře se s tlumeným syknutím zavřely. Operační sál byl oslepující. Zářivky na stropě poblikávaly a vrhaly tvrdé, beze stínu světlo, které odhalovalo každou rezavou skvrnu na nohách kovového stolu, každou zaschlou kapku na dlaždicové podlaze.
Uprostřed stál úzký, studený stůl s tlustým hnědým koženým pásem, vyhlazeným používáním. Vedle něj pojízdný stolek, na němž byly pečlivě rozloženy nástroje z nerezové oceli: nůžky, kleště, skalpely. Nebyly tam žádné složité přístroje, žádný rentgen. Jen prostá mechanika. Lidské potrubí.
Lékař si stáhl špinavé rukavice a natáhl si čisté. Lupnutí latexu znělo jako prásknutí bičem. Ani se na mě nepodíval. Mluvil se svým asistentem, nízkým plešatým mužem, který připravoval obvazy.
„Dnes večer je v důstojnické jídelně zajíc na smetaně,“ říkal lékař. „Doufám, že ho tentokrát nepřevaří.“
„Ano, pane doktore,“ odpověděl asistent. „Minule to bylo jako podrážka od boty.“
Stál jsem tam ochromený hrůzou a on mluvil o ragú. Cítil jsem, jak ve mně roste zoufalý vztek. Nebyl jsem zajíc. Byl jsem člověk.
„Proč?“ zeptal jsem se, hlas se mi sotva třásl. „Jsem válečný zajatec. Ženevská úmluva zakazuje mrzačení.“
Lékař se zastavil. Pomalu se ke mně otočil. Usmál se — ne zlovolně, ale s unavenou shovívavostí. Jako když se člověk usměje na dítě, které položí hloupou otázku.
„Ženeva je daleko, vězni číslo 18402. Tady je to všechno stejné. Tady platí jen jeden zákon — biologie.“
Přistoupil ke mně blíž. „Máte dobré francouzské geny. Jste silný. Odolný. Svým způsobem je to škoda. Ale nemůžeme dovolit, aby se méněcenné rasy množily rychleji než my. Paže si necháme na práci, ale kořeny odřízneme. Je to zahradnictví, nic víc.“
Pokynul strážnému. „Na stůl.“
Ustoupil jsem. „Ne. Nemáte na to právo. Jeanne na mě čeká. Mám život.“
Jeden ze strážných mě obuškem udeřil zezadu do kolen. Nohy se mi podlomily. Spadl jsem na kolena na tvrdé dlaždice. Popadli mě, zvedli jako pytel brambor a hodili na kovový stůl. Chlad oceli pronikl skrz tenkou košili a zchladil mi záda. Během tří vteřin jsem byl připoután. Kožené řemeny se utáhly kolem zápěstí a kotníků. Široký pás mi přitiskli přes hruď, takže jsem se nemohl narovnat. Byl jsem roztažen, nohy násilně oddělené železnou konstrukcí. Trhl jsem sebou, napnul svaly. Byl jsem silný, ale kůže řemenů byla silnější.
Asistent přistoupil blíž. Zvedl mi košili. Spodní část břicha mi začal potírat studenou oranžovou tekutinou páchnoucí po jódu. Rychle a hrubě mě oholil, bez mýdla, zachytával čepelí kůži. Díval jsem se do stropu. Počítal jsem mrtvé mouchy ve světle zářivky. Jedna, dvě, tři. Říkal jsem si: uspí mě. Nasadí mi masku. Probudím se a bude po všem.
Lékař vzal skalpel. Zkontroloval ostří proti světlu. Pak se sklonil k mému klínu. Otočil jsem hlavu ke stolku. Hledal jsem injekční stříkačky. Hledal jsem masku. Nic tam nebylo. Jen gáza a prázdné skleněné nádoby připravené přijmout své vzorky.
„Počkejte!“ vykřikl jsem. „Anestezie. Zapomněl jste na anestezii?“
Lékař se zasmál. Krátce, suše, profesionálně. „Anestezie je drahá, chlapče. Ta je vyhrazena pro hrdiny operované kvůli válečným zraněním.“ Položil mi ruku v rukavici na stehno, aby je zafixoval pro malý, rutinní zákrok na vězni. „Tohle by bylo plýtvání.“
„Umřu bolestí.“
„Ne, na tohle nikdo neumírá. Budeš křičet, to jistě. Dělá to hluk, ale nezabíjí.“ Podíval se na asistenta. „Náustek. Nemám rád, když mi to píská v uších. Kazí mi to chuť na večerní jídlo.“
Asistent vzal kus dřeva obalený špinavou gázou. Vrazil mi ho do úst. Zavázal provazy za mou hlavou. Už jsem nemohl mluvit, nemohl jsem prosit, mohl jsem vydávat jen tlumené zvuky, chraptění chyceného zvířete.
„Hm.“ Lékař se nade mnou sklonil. Viděl jsem jeho tvář zblízka. Jeho póry, kulaté brýle, v nichž se odrážel můj obličej zkřivený hrůzou. „Moc se nehýbej,“ poradil klidně. „Kdybys sebou cukl, mohl bych přetnout stehenní tepnu a za dvě minuty bys vykrvácel. Tak buď hodný.“
Spustil ruku dolů. Cítil jsem, jak se chladný hrot kovu dotkl mé kůže. Zavřel jsem oči, myslel na Jeanne. Snažil jsem se vybavit si její tvář, úsměv, bílé šaty, které by měla na sobě.
Obraz Jeanne se roztrhl ve chvíli, kdy čepel pronikla dovnitř. První řez nebyl bolestí — byl překvapením, ledovým, intenzivním pálením, jako by někdo přiložil kus tekutého dusíku na nejcitlivější místo. Mozku trvalo vteřinu, než to pochopil. Pak signál dorazil do vědomí a svět explodoval.
Byl to oheň. Tekutý oheň, který stoupal třísly, zaplavoval žaludek, plíce, oči. Snažil jsem se křičet, ale roubík všechno tlumil. Z hrdla mi vyšel jen hluboký, zvířecí sten. Tělo se mi prohnulo. Tahal jsem za řemeny šílenou silou. Kůže vrzala. Kovové přezky cinkaly o stůl. Byl jsem jako chycené zvíře, které se snaží utrhnout si vlastní končetinu, jen aby uniklo.
