„Jmenoval jsem se Antoine. V roce 1944 mi bylo 23 let. Byl jsem student medicíny v Lyonu, když Gestapo našlo pod mým matrací letáky od odboje. Naučil jsem se léčit. Naučil jsem se Hippokratovu přísahu: ‚Nejdříve, neubližuj.‘ Ale v Buchenwaldu byl Hippokratés mrtvý, zastřelený u zdi, a medicína se stala služebníkem ďábla. Vše to začalo kolikou, obyčejnou bolestí žaludku jednoho rána během nekonečného nástupu na cvičišti. Bylo -10 stupňů. Vítr řezal tváře jako žiletky.“
Byli jsme nehybní. Pět tisíc ledových soch oblečených v pruhovaných pyžamech. Cítil jsem studený pot stékat po zádech. Žaludek se mi sevřel. Dyzentérie. To bylo nejděsivější slovo v táboře. Strašnější než „bunker“, strašnější než „lomu“. Protože dyzentérie znamenala špínu, viditelnou slabost a především hanbu. Pokud se nedokážeš ovládat, pokud hnědá tekutina steče po nohách během nástupu, jsi hotov. Kapo tě uvidí a muž, který se vyprazdňuje, je k ničemu. Sevřel jsem zuby. Napjal svaly až do bolesti. „Drž se, Antoine,“ opakoval jsem si. „Drž se, ještě jednu hodinu.“
Ale nemoc nevyjednává. Bakterie žeroucí mé střeva si dělaly legraci z mé vůle. Cítil jsem, jak uniká tekuté horko. Ostrý, zapáchající zápach stoupal kolem mě. Můj soused, starý komunista jménem Marcel, hlasitě kašlal, aby přehlušil zvuk. Ale zápach… ten se přehlušit nedá. Kapo z Bloku 6 procházel mezi řadami. Jmenoval se Franz, statný surový muž s tváří plnou jizev a bezchybně čistými botami. Zastavil se za mnou. Čichal vzduch jako lovecký pes. Viděl tmavou skvrnu zvětšující se na tenké látce mých pruhovaných kalhot. Zavřel jsem oči, očekávaje úder obuškem, očekávaje smrt. Ti, kdo trpí dyzentérií, jsou zabíjeni, aby se zabránilo nákaze. Je to sanitární pravidlo tábora.
Ale úder nepřišel. „Ty,“ zamumlal Franz. „Smrdíš jako mršina.“ Pomalu jsem se otočil, třesoucí se horečkou a strachem. „Promiňte, Herr Kapo, to… to je jen nehoda.“ „Jsi nemocný,“ prohlásil s podivným klidem. „Nakazíš celý blok. Nechci epidemii v mém baráku.“ Ukázal rukavicí na cihlovou budovu kousek dál, s komínem, z něhož ještě nešel dým. „Jdi do Revieru, do nemocnice. Řekni jim, že tě posílám na speciální léčbu dyzentérie.“
Revier, nemocnice. Kdekoli jinde na světě toto slovo znamenalo naději, bílé postele, aspirin, odpočinek. Tam to byla předsíň smrti. Říkalo se, že kdo vstoupil do Revieru, vyšel z komína. Ale mně bylo 23 let. Byl jsem student medicíny. Naivní a hloupá část mě chtěla věřit logice. Potřebovali pracovní sílu. Proč zabít zdravého muže, když ho mohou za tři dny vyléčit uhlím a vodou? „Děkuji, Herr Kapo,“ koktal jsem. Opustil jsem řadu. Šel jsem směrem k cihlové budově. Nohy měl těžké jako olovo. Hanba mi pálila tváře. Chodit s vlastním výkaly na těle pod dohledem tisíců mužů je zničení duše. Vyšplhal jsem po třech schodech Revieru. Zatlačil jsem dveře.
Tepelný šok mě málem srazil na zem. Bylo horko. Dusivé, vlhké teplo vonělo fenolem, éterem a něčím dalším. Odporně sladká vůně, pach gangrény maskovaný dezinfekcí. Chodba byla obložena bílými dlaždicemi. Bylo to čisté. Příliš čisté. Po blátě a špíně tábora se tato čistota zdála agresivní. Přiběhl zdravotník. Nebyl vězeň; byl Obersanitäter, SS zdravotnický asistent. Měl bezvadný bílý plášť přes šedozelenou uniformu. Velmi krátké blond vlasy, brýle bez obrub, hladká, mladistvá tvář. Vypadal jako anděl—anděl smrti.
„Jméno?“ zeptal se, aniž by se na mě podíval, konzultujíc registr v tabulce vysoko na stole. „Antoine de la Croix, číslo 92640, důvod: dyzentérie, Herr Sanitäter. Kapo Franz mě poslal.“ Muž se podíval nahoru; prohlédl mě od hlavy k patě. Jeho pohled se zastavil na mých umazaných kalhotách. Dal malý úsměv diskrétního odporu. „Ah, vidím únik. Je to trapné, že? Ztratit kontrolu nad svými svěrači.“ Mluvil bezchybnou francouzštinou s trvalým, téměř posměšným přízvukem. „Ano, Herr Sanitäter.“ „Máš štěstí, Antoine. Máme novou, velmi účinnou, dokonce radikální terapii. Všechno to vyčistí.“ Zapsal něco do svého registru. Jeho písmo bylo přesné, elegantní. „Pokoj 3! Sundej všechny šaty. Nech špínu na chodbě. Dáme ti čistou košili. A dej si sprchu. Nechci se dotýkat špinavého těla.“
Sprcha, čistá košile. Srdce mi bušilo. Bylo to příliš dobré, aby to byla pravda. Byl to ráj. Měl jsem být očištěn. Měl jsem být vyléčen. Poslechl jsem. Svlékl jsem své špinavé oblečení. Vstoupil jsem do sprchy. Voda byla vlažná. Plakal jsem pod proudem. Drhl jsem svou tenkou kůži, vyčnívající žebra. Díval jsem se, jak hnědá voda odtéká, smývajíc hanbu. Když jsem vyšel, čekala mě krátká bavlněná noční košile. Oblékl jsem si ji. Cítil jsem se zase jako člověk. Šel jsem směrem k pokoji č. 3. Byla tam řada. Čtyři další muži seděli na dřevěné lavici u zdi. Měli stejné krátké noční košile jako já. Byli bosí; nemluvili. Upřeně hleděli na zavřené dveře vzadu v místnosti. Podíval jsem se na prvního muže v řadě.
Byl to Rus, kolos, který se rozpadl. Třásl se. Ne zimou, ale hrůzou. Zakrýval si hýždě rukama, jako by se chtěl chránit. „Co se děje?“ zašeptal jsem. „Jaká je léčba?“ Rus se na mě otočil, oči široké a rudé. „Trubice,“ sykl. „Vloží trubici.“ „Klystýr?“ zeptal jsem se, moje medicínská mysl se snažila racionálně vysvětlit. „To je normální při dyzentérii. Hydratuje, čistí. Bolí to, ale léčí.“ Rus prudce kroutil hlavou. „Není to voda. Není to voda. Kdo tam vstoupí, vykřikne jednou, jen jednou, a potom už nemůže chodit. Tažen je pryč.“
Najednou se dveře otevřely. Zvuk—zvuk, který nikdy nezapomenu. Kovové cinkání nástroje kladeného na skleněný tác. A zápach, tentokrát ne zápach nemoci, ale kyseliny. Páchnoucí zápach, který pálil v krku jako koncentrovaný ocet nebo čistý chlor. Blondýnský zdravotník se objevil ve dveřích. Otřel si rukavice hadrem. Na gumě byly růžové stopy, zředěná krev. Usmál se na řadu vyděšených mužů. „Další!“ řekl tiše. Rus vstál. Snažil se couvnout, ale zdravotník pevně uchopil jeho paži. „Pojď, Ivane, nebuď dítě. Je to jen malé vyčištění. Zlo je třeba vykořenit u kořene.“
Dveře se za nimi zavřely. Sedl jsem si na lavici. Byl jsem poslední v řadě. Měl jsem čas přemýšlet. Měl jsem čas poslouchat. A to, co jsem slyšel za příčkou, nebyla lékařská péče. Slyšel jsem zvuk kožených pásů. Slyšel jsem Rusovo prosívaní: „Niet, bitte, niet! Ne, prosím, ne!“ A pak jsem slyšel výkřik. Nebyl to lidský výkřik; byl to výkřik zvířete vyvrhovaného—krátký, udušený křik, následovaný vzlykem, jako by mu dech přerušila bolest tak intenzivní, že ochromila plíce. Pak sténání, zvuk tekutiny a tupý náraz těla házeného na vozík.
Mé lékařské instinkty se probudily. Nikdo nevykřikne takhle kvůli klystýru s mýdlem a vodou. Takový výkřik je, když dojde k prasknutí, k popálení. Podíval jsem se na své ruce. Třásly se. Nepřišel jsem, abych byl vyléčen; přišel jsem, abych byl popraven. Ale proč? Proč celý tento divadelní představení—sprcha, čistá košile, čekání? Proč ho prostě nezastřelit do týla? To byla perverze systému. Chtěli udržet iluzi medicíny. Chtěli hrát doktora. Dveře se znovu otevřely. Vozík vyšel, tlačený polským vězněm s prázdným výrazem. Na vozíku byl Rus stočený do fetální pozice. Držel se oběma rukama za břicho. Slintal. Jeho tvář byla šedavá. A za ním na dlaždicích zůstala stopa—ne výkalů, ale krve, jasně červené arteriální krve.
Zdravotník zavolal dalšího. Přede mnou stáli dva muži, dva před mým pořadím. Musel jsem najít řešení. Musel jsem uniknout. Ale kam? Hlavní dveře byly hlídané. Okna mřížovaná. Byl jsem myš v sterilní laboratoři a šílený vědec připravoval svůj lektvar. Druhý muž vstoupil. Byl to mladý polský Žid, tak hubený, že jeho lopatky vypadaly jako zlomená křídla pod příliš velkou kazatelskou róbou. Tiše plakal. Dveře se zavřely. Počítal jsem sekundy. Jedna, dvě, tři… Ve dvacáté sekundě zvuk pásů. Ve čtyřicáté sekundě cinkání skla. Po minutě výkřik.
Tentokrát to byl ostrý, nekonečný křik, který prorazil příčku jako jehla látku. „Mami! Mami, pálí to!“ Zakryl jsem si uši. Můj soused na lavici, poslední přeživší před mnou, začal modlit se německy—horečný, nesrozumitelný muml. Zavřel jsem oči a snažil se přemýšlet. Byl jsem student medicíny ve třetím ročníku. Znal jsem anatomii. Pokud to nebyla voda, co to bylo? Karbolová kyselina, krezol? Pokud injektujete žíravou látku do rekta, sliznice je okamžitě zničena. Střevní bariéra praská. Produkt proniká do krevního oběhu nebo perforuje stěnu. Chemický peritonitida, masivní vnitřní krvácení, septický šok.
To nebyla léčba; byla to poprava zevnitř—způsob zabití bez kulky, bez plynu, ponechat tělo zvenku neporušené, ale uvnitř zkapalnělé. Dveře se opět otevřely. Mladý Polák už nechodil. Byl tažen za podpaží vězeňským asistentem. Jeho nohy se vlečely po podlaze, bezvládné. Pod ním byla tmavá louže, nejen krev, ale i kousky sliznice. Bylo mi špatně. Rozpoznal jsem zápach. Koncentrovaná ocetová kyselina—průmyslový ocet, dost silný na to, aby okoral kov. Vstřikovali čistou kyselinu do živých žaludků. „Další.“ Třetí muž vstál. Neodporoval. Byl v šoku, poslušný zombie jdoucí do jatka.
Zůstal jsem sám na lavici. Bílá chodba se zdála nekonečná. Ticho bylo těžké, přerušované jen kapáním špatně zavřené vody na konci chodby. „Ploc, ploc,“ jako odpočítávání. Rozhlédl jsem se. Uvnitř byla skleněná vitrína. Dózy, obvazy, nůžky. Co kdybych vzal nůžky? Co kdybych zaútočil na zdravotníka, až otevře dveře? Ne. V hlavní chodbě byli hlídači a vážil jsem 45 kilo. Sotva jsem stál. Nebyl jsem hrdina z akčního filmu. Byl jsem vyčerpaný pacient s dyzentérií.
Třetí muž nevykřikl; bylo to horší. Slyšel jsem tlumené bublání, pak tupý náraz. Ticho se vrátilo. Pak jemný, melodický hlas blonďatého anděla: „Uklidit to. Pohyboval se. Udělal nepořádek.“ Dveře se otevřely. Zdravotník se objevil. Na jeho bezvadném plášti byla mokrá skvrna. Vypadal podrážděně, jako číšník, který rozlil víno. Sundal brýle, očistil je a pak upřel své modré oči na mě. „Tvůj pořad, studente. Očekávám větší spolupráci. Vstup.“ Vstal jsem. Kolena mi klepala. Překročil jsem práh. Pokoj číslo 3 byl malý, s dlaždicemi od podlahy až po strop.
Uvnitř byla vysoká vyšetřovací stůl pokrytý olejovanou hnědou ubrusem. Ubrus byl mokrý; právě byl umyt hadicí. Ale v záhybech zůstaly načervenalé skvrny. Uprostřed místnosti byl nástroj. Nebyl to složitý přístroj; byl středověky jednoduchý—kovový pranýř. Na pranýři visela stupnicovaná skleněná láhev naplněná viskózní, žlutavě zbarvenou tekutinou. Na dně láhve byla červená gumová trubice a na jejím konci kanyla. Ne kanyla z ebonitu nebo měkké gumy, ale skleněná—dlouhá, silná, pevná. Zmžoural jsem. Špička kanyly vypadala oťuknutá. Tento detail mrazil krev v žilách. Sklo nebylo leštěné; bylo ostré. „Zavři dveře,“ řekl zdravotník.
Poslechl jsem. Přistoupil ke dřezu, umyl si rukavice a otočil se ke mně. „Řekli mi, že chceš být doktorem, Antoine. Je to pravda?“ „Ano, Sanitäter.“ „Dobře, pak se ti bude procedura líbit. Je to studie odolnosti střevní sliznice vůči žíravinám. Z vědeckého hlediska velmi zajímavé.“ Mluvil, jako by přednášel v amfiteátru. „Proč?“ zeptal jsem se téměř bez hlasu. „Proč nás prostě nezabijí?“ Usmál se—úsměv dítěte, které odtrhává křídla mouchy. „Protože smrt je příliš jednoduchá. Říše potřebuje data. A mimochodem, musíme léčit tvou dyzentérii. Ne, po tomto ti slibuji, že už nikdy nebudeš chtít jít na záchod. Problém bude vyřešen definitivně.“ Udeřil pěstí na stůl. „Tak pojď, kolego, do pozice. Poloha koleno-prsa, prosím. Na všech čtyřech, hýždě nahoru. Víš, jaká je pozice.“
Nepohnul jsem se. Upřeně jsem zíral na skleněnou láhev. Sleduji vzduchové bubliny pomalu stoupající v žluté tekutině. Kyselina, nebo možná formaldehyd. „Ne,“ řekl jsem. „Promiňte, tam nevyjdu.“ Zdravotník povzdechl. Stiskl tlačítko na zdi. Zazvonil zvonek. O dvě sekundy později se otevřely dveře. Vstoupili dva kapové—běžní polští zločinci, s zelenými trojúhelníky. „Pacient je neklidný,“ řekl zdravotník unaveně. „Pomozte mu uklidnit se.“ Uchopili mě. Zápasil jsem. Snažil jsem se kousat. Poškrábal jsem tvář. Ale byli silní, dobře živení, brutální. Hodili mě na stůl. Moje tvář se praštila o studený plastový ubrus, který voněl krví a dezinfekcí.
Chytili mi ruce, zatáhli je za záda—cvak—pouta. Chytili mi kotníky—cvak—popruh. Byl jsem znehybněn, přitlačen tváří dolů ke stolu, ale pánev byla zvednutá tvrdým polštářem. Byl jsem vystaven, zranitelný, směšný. Zdravotník přistoupil. Slyšel jsem jeho lehké kroky. Nastavil výšku pranýře. Nechal trošku tekutiny stékat, aby vypustil vzduch z trubice. Slyšel jsem, jak tekutina dopadá do kovového vědra na zemi. Byla pářící se. „Je to speciální směs,“ vysvětloval tiše, nakloněný ke mně k uchu. „Ředěná kyselina chlorovodíková a několik střepů drceného skla pro abrazivní účinek—aby produkt dobře pronikl do tkání.“
Rozbité sklo. Mysl se mi točila. Hrůza překračovala medicínské chápání. To už nebyla věda; to byla čistá šílenost. „Prosím!“ prosil jsem. „Nejsem nemocný, jsem uzdravený. Nechte mě vrátit se do práce. Budu pracovat dvojnásobné směny.“ „Uklidni se. Pokud se napneš, bude to bolet víc. Sval svěrače se musí uvolnit, Antoine.“ Cítil jsem chlad skleněné kanyly na kůži. „Především!“ zašeptal, jeho hlas náhle vážný, hrozivý. „Nepohybuj pánví. Pokud se pohneme, sklo se uvnitř rozbije. A pokud sklo praskne, budu muset jít dovnitř a sbírat střepy rukama. A nerad si špiním ruce.“
Ztuhl jsem. Hrůza mě paralyzovala. Vnikl chlad. Zpočátku to nebolelo. Byla to jen invaze, tlak, cizí těleso, tuhé a široké, porušující integritu mého těla. „Hotovo, je na místě,“ řekl zdravotník. „Teď otevřeme ventil.“ Otočil ventil. Cítil jsem, jak tekutina stéká trubicí. Gravitace dělala svou práci. Oheň přišel o dvě sekundy později. Nebylo to pálení; byla to exploze. Bylo to, jako by mi do vnitřku nalili roztavený olovo. Chtěl jsem křičet, ale hrdlo se mi zavřelo. Oči mi vystoupily z důlků.
Mé tělo se prudce zachvělo, nekontrolovatelný reflex odmítnutí. Pohyboval jsem se. Pohyboval jsem pánví. Křup! Ostrý zvuk, zvuk praskajícího tenkého skla. Zdravotník se prudce odtáhl. „Idiot!“ zakřičel, poprvé ztratil sebeovládání. „Řekl jsem ti, abys se nepohyboval! Zlomil jsi kanylu!“ Tekutina pokračovala v toku, ale nyní přímo tekla do otevřené rány způsobené střepy skla. Svět zběl. Bolest pohltila místnost, blonďatého anděla, tábor. Nezůstalo nic než oheň. Oheň, který pálil mé břicho. „Vyndejte ho odsud!“ rozkázal zdravotník. „Hoďte ho ven. Za hodinu bude mrtvý.“
Byl jsem uvolněn. Spadl jsem na dlaždice. Stočil jsem se do fetální pozice, držel si břicho. Snažil se zadržet vnitřnosti, které se zdály chtít vybuchnout ven. Krvácel jsem silně. Viděl jsem, jak se moje krev míchá se žlutou tekutinou na bílých dlaždicích. Chytili mě za nohy, táhli, moje hlava narážela na podlahu. Dveře se otevřely; ledový vzduch venku mě udeřil. Byl jsem hozen do bláta za budovou, na hromadu jiných těl. Někteří se ještě hýbali. Byl jsem naživu. Měl jsem ve žaludku sklo. Měl jsem v krvi kyselinu. A věděl jsem, klinicky, vědecky, že mám velmi málo času, než mě překoná šok.
Nevím, jak dlouho jsem tam ležel v bezvědomí. Možná deset minut, možná hodinu. Byl to chlad, co mě probudilo—ne štiplavý chlad vzduchu, ale mrtvolný chlad těl kolem mě. Otevřel jsem jedno oko. Moje tvář byla přitlačena k holému hrudníku mrtvého muže. Jeho kůže byla purpurová, mramorová. Žebra nehybná. Byl jsem v příkopu, smetišti Revieru. Kde byly vyhazovány nemocniční odpady, čekající na příchod Leichenkommando , příkaz pro mrtvoly, k nočnímu sběru do krematoria. Snažil jsem se pohnout. Ostrá bolest mi prorazila dolní břicho. Kousl jsem se do rtu, až krvácel, abych nekřičel. Kdybych vykřikl, mohl by mě slyšet SS stráž a zabít mě. Musel jsem zůstat mrtvý očima světa, abych přežil.
Mé medicínské myšlení se probudilo. Studené, analytické, vzdálené od utrpení mého těla. Diagnóza: pravděpodobná rektální perforace, těžký chemický popálenin z kyseliny chlorovodíkové, aktivní krvácení, přítomnost cizích těles (sklo). Prognóza: 99% šance na smrt bez okamžité chirurgické intervence. Neměl jsem operační sál. Žádný skalpel, žádné nitě, žádnou morfin. Měl jsem jen bláto, špinavý sníh a své prsty. Ale měl jsem paradoxního spojence: chlad. Bylo -10 stupňů Celsia. Krev, jak opouštěla mé tělo, se okamžitě pářila a mrzla. Vazokonstrikce. Chlad stahuje cévy. Chlad zastavuje krvácení.
To, co zabilo ostatní—hypotermie—byla má jediná šance na přežití. Obrátil jsem se na bok, odtáhl se od mrtvoly, která mi sloužila jako polštář. Strhl jsem si špinavé šaty. Byl jsem nahý ve sněhu. Uchopil jsem hrst sněhu. Byl šedý, smíchaný s popelem z krematoria a zemí. Neváhal jsem. Přiložil jsem sníh přímo na znetvořenou oblast. Šok byl hrozný. Kyselina pálila jako oheň. Sníh pálil jako led. Tělo se mi prohnulo. Tiše jsem plakal, slzy zamrzaly na tvářích. Ale odolal jsem. Přitlačoval jsem sníh opakovaně. Musel jsem ředit kyselinu. Musel jsem ochladit tkáně, aby se zánět nerozšířil do pobřišnice.
Pak jsem ucítil něco tvrdého—přesný, ostrý bod jako trn: sklo. Kousek kanyly se stále zachytil ve svěrači. Musel jsem ho odstranit. Pokud bych ho tam nechal, každý pohyb by ho dále řezal. Zemřel bych na septikémii do dvou dnů. Zhluboka jsem se nadechl ledového vzduchu. Zvedl jsem pravou ruku. Prsty byly modré, necitlivé, třásly se. „Pojď, Antoine!“ zašeptal jsem. „Jsi chirurg, udělej to.“ Prozkoumal jsem ránu. Dotkl jsem se ostrého okraje. Málem jsem omdlel bolestí. Uchopil jsem střep skla mezi palcem a ukazováčkem. Byl kluzký od krve. Pomalu jsem ho vytahoval. Sklo škrábalo maso.
Před očima se mi tančily černé hvězdy. Myslel jsem, že mi srdce přestane bít. Ale střep vyšel ven! Trojúhelníkový kousek dlouhý dva centimetry, pokrytý černou krví. Hodil jsem ho do sněhu. Uchopil jsem další hrst čistého sněhu. Zhutnil jsem ho do koule. Použil jsem ji jako kompresní tampon. Zatnul jsem zuby a čekal. Pět minut, deset minut. Cítil jsem, jak mi život odchází, ale pomaleji. Krvácení sláblo. Chlad otupoval vše. Začal jsem halucinovat. Viděl jsem svou matku v kuchyni v Lyonu. Cítil jsem vůni kávy. „Spi, Antoine,“ řekl hlas v mé hlavě. „Nech se unést. Je teplo; smrt je něžná.“
„Ne!“ praštil jsem si do čela. Kdybych usnul, promrznul bych. A kdybych promrznul, skončil bych v peci. Musel jsem se pohybovat. Musel jsem se dostat z tohoto kostnice. Slyšel jsem zvuk kol—dřevěný vozík s železnými obručemi. Kommando. Přicházeli. Viděl jsem dvě siluety v noční mlze. Dva vězni oblečení do dlouhých kabátů ukradených mrtvým, táhli vozík. Zastavili se u každého těla, rychle kontrolovali zlaté zuby k vytržení a hodili mrtvolu do vozíku. Přistoupili ke mně. Udělal jsem jediné, co jsem mohl. Zvedl jsem ruku. První vězeň, starší muž se špinavou baretou, vyskočil.
„Do prdele, tenhle se ještě hýbe.“ Druhý, mladší, plivl na zem. „Nechte ho. Dnes večer promrzne. Zítra si ho vezmeme. Vozík je plný.“ Měli mě nechat. Chtěli mě nechat promrznout k smrti. Svolal jsem poslední sílu. „Jsem lékař.“ Můj hlas byl sotva zavrčením. Muž v baretu se zastavil. Předklonil se nade mnou. Viděl zástěru zdravotníka, krev, červený sníh. „Lékař,“ zamumlal. „Purgace z místnosti číslo 3.“ „Ano. Kyselina.“ „A jsi naživu?“ Vyměnili si pohled se svým společníkem. Nikdo z místnosti 3 nevyšel živý. Bylo to nemožné. Byl jsem statistická anomálie.
„Zázrak, nebo monstrum?“ „Gustave,“ řekl mladší muž. „Nemůžeme ho nechat. Potřebujeme lékaře v Malém táboře. Náš včera zemřel na tyfus.“ Gustave váhal. Podíval se na strážní věž. Paprsek reflektoru přešel na druhou stranu nádvoří. „Když ho vezmeme, riskujeme bunkr. Je veden jako mrtvý Bílými SS. Pokud přivedeme živého mrtvého, vyvolá to podezření.“ „Ukryjme ho,“ naléhal mladší muž. „Pod ostatní.“ Gustave povzdechl. Přiklonil se ke mně. Jeho tvář byla tvrdá, jizvami od srpu, ale oči byly živé. „Poslouchej pečlivě, doktore. Půjdeš na projížďku. Nekřič, nehýbej se. Předstírej mrtvého. Pokud zasténáš, udusím tě sám, abych nás zachránil. Rozumíš?“
Mrkl jsem, abych řekl ano. Zvedli mě. Bolest vyvolala vzlyk, který jsem rychle polkl. Položili mě na vozík na hrubé dřevo. Pak vzali tělo—tělo muže, který byl mrtvý hodiny, ztuhlý a studený. Položili ho na mě. Jeho váha mě stlačila. Vůně rozkladu pronikla do mých nozder. Jeho studená tvář se dotýkala mého krku. Byl jsem pohřben zaživa pod mrtvým mužem. „Jdeme,“ řekl Gustave. Vozík se rozkýval dopředu. Každý náraz, každý kámen na cestě rezonoval v mém potrhaném břiše jako dýka.
Počítal jsem otáčky kol. Nevím, kam mě vezou. Krematorium, hromadný hrob? Ale cítil jsem teplo mrtvoly na sobě—zbytkové, makabrózní teplo, které mě chránilo před větrem. Stal jsem se parazitem smrti, abych přežil. Jeli jsme dvacet minut. Projeli jsme části tábora, které jsem neznal. Nakonec vozík zastavil. „Rychle!“ zašeptal Gustave. Sňali ze mě mrtvolu. Viděl jsem hvězdnou oblohu. Byli jsme za shnilou dřevěnou barákou, izolovaní od ostatních dalšími ostnatými dráty. Tabulka hlásala: Quarantäne Typhus – Eintritt Verboten . Tyfová karanténa. Vstup zakázán. Bylo to nejbezpečnější místo v táboře. SS měl paralyzující strach z tyfu. Nikdy tam nevstupovali. Bylo to samosprávné království umírajících.
„Vítej v Malém táboře, doktore!“ řekl mladší muž, když mi pomáhal dolů. „Je to peklo v peklech. Ale alespoň sem démoni nevstoupí.“ Nesli mě dovnitř. Úder vůně mě zasáhl—hustá, těžká vůně výkalů, horečky a smrti. Byly zde stovky mužů nacpaných na palandách, čtyři na jednu palandu. Nepohybovali se; čekali na svůj konec. Gustave mě položil do tmavého rohu na kus čisté slámy. „Léky nemáme,“ řekl. „Máme jen vařenou vodu a plesnivý chléb, to je všechno. Pokud přežiješ noc, je to proto, že jsi silný.“
